Destaque
Chega o preâmbulo do Outono, enfim. As árvores em sessão de strip pública, atirando suave e indiscretamente ao chão as suas folhas, embaladas pelo fruir de uma brisa que já vem mais fresquinha a cada dia que passa.
A calmaria nas ruas, como se o tempo parasse de repente, por momentos. Saber que entramos nos últimos cartuchos de um ano e por comédia anacrónica, o fim do ciclo sabe-me a impostor, pois sinto-o desde sempre como início.
As primeiras chuvas fazem-me abrir as narinas à procura do cheiro a terra molhada, misturada com o sal da Ria. As primeiras chuvas cheiram a cadernos acabados de comprar, a livros por abrir, à nostalgia do início das aulas e toda a comoção que se sentia nos dias que eram também o meu início, enquanto rascunho de um qualquer projecto final, que nunca acaba e cujo lema sempre foi crescer.
As primeiras chuvas são tempo de avisos meteorológicos.
Nas redes sociais (e canais de informação) o melhor é avisar todos os munícipes que vai chover e ventar. É sabido de experiências anteriores que diversas coisas vão acumular-se nos sistemas de drenagem e escoamento de águas e todas as zonas que costumam encher-se de água quando há muita chuva, imagine-se: vão continuar a encher-se de água quando chove.
Neste final de ciclo que sempre sinto como início há coisas que nunca mudam. Prevenir é o melhor remédio e não há prevenção como esta. Limpem os algerozes e não façam piqueniques debaixo das árvores em dias de vento e trovoada. Aquilo que inundou no ano passado vai continuar a alagar todos os anos e aquilo que não caiu por mera sorte no ano passado pode sempre cair este ano. Todos os municípios estão a prevenir, avisando! O preâmbulo do Outono, a calmaria nas ruas, as primeiras chuvas, os avisos meteorológicos, as primeiras cheias e os avisos das primeiras cheias. É uma crónica quase romântica.
Selma Nunes
Eu, que sou feita de carne, ossos, músculos, entre outras coisas, em alguma parte fui moldada pelos finos grãos de areia que fazem ricochete na pele com o levantar do vento na mudança da maré, às vezes sou uma ilha e noutras tenho os ecos da ilha todos cá dentro.
É tanto o barulho que muitas vezes mando calar o salitre, os motores dos barcos, o calor do meio-dia a bater nas marismas e a areia incómoda dentro do sapato, porque não consigo ser inteira, estar em mim, e ouvir tantas coisas ao mesmo tempo, equilibrando outros sons e paisagens que também fazem parte e que considero igualmente importantes.
Não sei o que é uma pessoa deserta. Eu que sou uma pessoa metade ilha e que tenta ser inteira, sei o que são dunas, sei o que é a areia quente, mas não conheço o vazio inóspito do deserto, nem o tenho em mim.
Não saberia que ilha levar a uma pessoa deserta, nem para quê. Também não estou segura de saber o que é uma pessoa deserta.
Atirei a frase que me despenteou pela manhã para as redes sociais e que é o título desta crónica. As respostas, todas diferentes e originais, marcavam uma só percepção: a de que ser uma pessoa deserta não seria coisa boa para se ser ou estar, ou por ser triste, ou vazia, ou ruim, ou perdida. Continuo sem compreender o conceito “pessoa deserta”, nem sei, ao nível de logística, como se acarta uma ilha inteira para alguém. E depois, os desertos podem ter pouca habitabilidade, mas não estão vazios. Os que vi pela televisão estão cheios de areia e calor.
Além disso, e como expliquei antes, tenho em mim tantas coisas diferentes que tenho de as mandar silenciar para me ouvir melhor, que não compreendo como pode haver quem em si se encontre desabitado/a… e até que ponto uma extensão de terra cercada por água poderia contribuir: nunca ouvi falar de um oásis que, embora agradável, transformasse um deserto noutra coisa.
Selma Nunes
É um ar que lhe deu, assim costuma-se dizer quando nos parece que o tempo passou depressa. Minutos e segundos são cruciais, são grande componente base das horas das 24 que compoem noite e dia, sempre a mesma coisa nem tirar nem pôr, só que o nosso pensar, as ocupações, têm uma enorme influência naquilo que nos parece quanto à preciosidade dos momentos a evaporarem-se nunca param.
Seja como fôr, falando por min procuro não ser imediatista porque isso pode levar à falta de razão ou lógica nas ideias. Em todo o caso não me vejo melhor que as outras pessoas, mas não menos, sou diferente. E é a diferença que faz o mundo andar, influência, mal de nós se todas/os pensássemos da mesma forma. Estávamos num mundo esmorecido sem ter que ver, cheio de pensamentos e opiniões históricas resistentes à mudança.
Claro que mudar não significa pôr tudo de pernas para o ar, ou tudo às avessas como hoje em dia referem-se às calamidades que assolam na face da Terra, mas isso é outra coisa. Interessa-me agora e para aqui é dizer que não pode haver verdadeiro conhecimento sem acesso às artes, à história, à literatura, teatro, dança e à música. Assim mais ou menos em leitura do Algarve e de há tempos. Considero uma excelente reflexão.
Além disso, mantenha-mos a mente sempre jovem, disponível para irmos aprendendo, enquanto nos dias que decorrem pessoas fazem-nos companhia com o seu olhar quando vamos caminhar, ao cruzarmos havendo um salutar bom-dia hábito notável faz-nos bem.
Seja onde fôr, somos a humanidade definida pelos falares e linguagem e tão orientados pela escrita nas nossas vivências, que se esbatem no tempo, nas transformações que acontecem, é de ver também na tranquilidade da nossa existência.
Ireneu Vidal da Fonseca, Massachusetts EUA
O tempo não é dinheiro, mas sai caro. A sua passagem faz sulcos na pele, tira-nos o tino, parte-se em pedacinhos para que o guardemos melhor. Pede para ser gerido, acarinhado, planeado, mas não raramente se rebela, sendo a sua passagem mais demorada ou mais célere, conforme o prazer que dele estamos a tirar.
O tempo é um sacaninha perigoso que nos puxa o tapete quando lhe apetece. É uma presença constante, bordado a ausências e oxalá, num futuro mais ou menos distante, não seja fonte de arrependimentos.
O tempo é o que dizemos que não temos quando não há disponibilidade. É uma maneira de isentar de culpas a vontade, rumando livre ao despacho, à auto-sabotagem, ao esquecimento, à procrastinação. É mais polido culpar o tempo.
No dia em que me pediram para definir o tempo, dei por mim a descrever uma guilhotina. E fiquei confusa. E arranhei o cérebro de tanto puxar pela cabeça. Afinal, tempo é o que define a minha passagem, é o que tenho tido, que tento sempre ter e tudo o que me resta. A sua passagem pode ser até ingrata, mas é sempre fruto da minha escolha e responsabilidade minha. Porque o tempo simplesmente passa. O resto é livre-arbítrio.
O meu tempo é a minha existência. Sou eu. E passa. Logo… eu tenho tempo e tenho escolhas enquanto viver. A responsabilidade do nosso tempo é de cada um nós. Como seres pensantes, não podemos culpar o tempo. Temos de reflectir no impacto das nossas escolhas e assumi-las inteirinhas. E mesmo assim, talvez nem seja isto, mas outra coisa qualquer.
Selma Nunes
